martes, 30 de septiembre de 2014

30 y final .- Pasan carrozas / Gonzalo Millán

30 y final .- Pasan carrozas / Gonzalo Millán

Por esta calle pasan entierros.
Pasaron a muchos por las armas.
Las calles tienen muchos baches.
Los caballos llevan gualdrapas negras.
¡Hin! relincha un caballo.
Pasan camiones.
Pasan autos de hombres acaudalados.
Los niños pasan el río.
Pasa un enano con una gran cabeza.
Pasa el tirano en un auto blindado.

Pasar por alto los abusos.
Los tiros a altas horas de la noche.
No abrir la boca sino para comer
Cuando hay para echarse a la boca.
Pasamos hambre.
No se puede hablar abiertamente.
Los loros hablan fácilmente.
El loro tiene vistoso plumaje.
Los plumiferos escriben en los diarios
Los papagayos hablan por la radio.
La mordaza impide el habla.
Vvms mrdzds.
Vvmos mrdzdos.
Vvimos mrdzados.
Vivimos mordazados.
Vivimos amordazados.
Vivimos con los ojos vendados.
Los ojos se abren bajo la venda.
La boca se abre bajo la mordaza.

El tirano disfruta de salud.
Sól0 el hombre disfruta de la palabra.
Los gorilas se golpean el pecho.
¡Muera el tirano!

‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/
 

lunes, 29 de septiembre de 2014

29.- Tres alamos / anónimo

29.- Tres alamos / anónimo

Busco a mi hijo, señor,
salió una mañana,
y nunca volvió.
Tiene veinte años, señor,
es joven y hermoso,
y nunca volvió.
Anduve y anduve, señor,
tras una noticia,
siquiera una voz,
un nombre tan sólo,
el suyo: Manuel.
Por qué no contesta, señor,
no mire tan duro,
no escupa mi cara,
no cierre la puerta!
Perdone si vuelvo,
mañana otra vez, señor.


domingo, 28 de septiembre de 2014

29.- Anonimo II / n.n

29.- Anonimo II / n.n


No puedo dejar de hablarte, padre
Los diarios mienten,
Todos mienten,
Desde el boletín oficial,
El periodista,
El impresor,
La tinta,
Los avisos económicos,
El canillita
A mi me fusilaron
En la noche y a pleno campo
…no me arranque.
(El willy iba esposado y
Engrillado,
No llevaba vendas)
Es imposible imaginar algo bueno
Con vendas,
Todas las voces son asesinas
Todos los pasos traidores
Todas las manos cínicas
Nos bajaron como de un tren de animales
Besando por ultima vez la tierra que
Tanto nos gusta
Y padre, había ese olor a campo tan nuestro,
Fue la alegría, la esperanza
Pero los hombres actuaron como lo hicieron siempre
Sus primos, abuelos
Y aquí me tienen convertido en un cadáver,
Sin cargos, sin sumarios, solo por que
Me había arrancado.
Entiérrame, padre, y no olvides de poner
Mi fecha de muerte, no olvidar, no olvidar que ese olor a campo
Permanece


‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

sábado, 27 de septiembre de 2014

27.- UNA VISITA AL MATADERO / Hernán Lavín Cerda

27.- UNA VISITA AL MATADERO / Hernán Lavín Cerda

Con golpes de cachiporra en la cabeza
del vacuno que brama como si fuera un niño,
con ese ruido de piedra hueca o de tambor pudriéndose
después de la elegancia de un solo macanazo,
hasta que el matarife pueda obscenamente
descubrir las bellas o malas artes de la carne
--como dicen los sacerdotes desde los tiempos antiguos--,
esa carne dispuesta al sacrificio para el abasto público.
Delirio de precisión de la cachiporra
en los mataderos de Santiago de Chile
donde se practican las ciencias ocultas de la carnicería
como si fuesen galas del trovar:
ocultismo en el ojo
que colgará del verdugo extraviándose de órbita
junto al holocausto del ternero de la vaca más antigua.
Cómo olvidarnos del bramido de los toros
degollados en el patio
donde sólo se escucha el zumbido de una piedra hueca
o el chorro de agua que salta de los grifos:
un poco más allá se descuelgan las ubres de sus vacas
como la solitaria bombilla del estudio de Francis Bacon.
No interrumpe su vuelo de guadaña esa cachiporra:
del hocico al testuz, del testuz a la espiral sin oxígeno
como si fuera taladro eléctrico, lezna de acero,
casi mítico punzón de las trepanaciones.
¿Cómo olvidarnos del cuchillazo póstumo en medio del corazón?
Ya no braman los toros, el miedo enceguece a las terneras
y las últimas vacas escuchan la voz del matarife
invitándolas a sumergirse en la hipnosis del degolladero.
                                                                                            1979, tal vez en octubre, y el                                                                                             fuego de aquella espiral que llegó a México desde el sur                                                                                            de América, una América esfumándose.


viernes, 26 de septiembre de 2014

25.- EL INVOLUCRADO / MAHFUD MASSIS

25.- EL INVOLUCRADO / MAHFUD MASSIS


Cuando mató a su amante, yo estaba involucrado.
Cuando murió de tristeza, yo estaba involucrado.
Cuando se declaró la guerra en Occidente yo estaba involucrado.
Me fui a lavar, pero estaba lleno de sangre.
No había suficiente jabón ni arena marina.
¡Adelante, vendedores de detergentes y lejías blancas!
Seré vuestro consumidor, el más delirante.
Estoy comprometido con las manchas del mundo.
Involucrado en sus crímenes, en sus obscenidades.
No hay piltrafa que no cuelgue de mis orejas.
No hay basura que no caiga en el centro de mi ojo.
No hay un niño muerto al que no haya empujado.
Ocurre entonces que no puedo dormir de noche.
Ocurre que debo sostener un elefante mientras duermo.
Y alguien me tira de la nariz, me arranca las pestañas
Y duermen junto a mí los fabricantes de cera.
Pregunto a cada instante quién soy, qué he hecho.
Si hay otros hombres como yo, y por qué duermen.
Si hay otros asesinos como yo y por qué duermen.
Yacen inmóviles. Escucho sus ronquidos.
Respiran sin rencor, inexorablemente.
Ninguno vomita en su pijama de noche.
Sólo yo tengo llena de suciedad la almohada.
Sólo yo escupo sobre mi propia boca.



‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

jueves, 25 de septiembre de 2014

24.- canto al amor desaparecido / raúl zurita

24.- canto al amor desaparecido / raúl zurita

Ay amor, quebrados caímos y en la caída
lloré mirándote. Fue golpe tras golpe, pero
los últimos ya no eran necesarios.
Apenas un poco nos arrastramos entre los
cuerpos derrumbados para quedar juntos,
para quedar uno al lado del otro. No es duro
ni la soledad. Nada ha sucedido y mi sueño
se levanta y cae como siempre. Como los
días. Como la noche. Todo mi amor está aquí
y se ha quedado:
— Pegado a las rocas al mar y a las montañas.
— Pegado, pegado a las rocas al mar y a las montañas.
— Recorrí muchas partes.
— Mis amigos sollozaban dentro de los viejos galpones de concreto.
— Los muchachos aullaban.
— Vamos, hemos llegado donde nos decían —le grité a mi lindo chico.
— Goteando de la cara me acompañaban los Sres.
— Pero a nadie encontré para decirles "buenos días", sólo unos brujos con
— máuser ordenándome una bien sangrienta.
— Yo dije —están locos, ellos dijeron —no lo creas.
— Sólo las cruces se veían y los dos viejos galpones cubiertos de algo.
— De un bayonetazo me cercenaron el hombro y sentí mi brazo al caer al
— pasto.
— Y luego con él golpearon a mis amigos.
— Siguieron y siguieron pero cuando les empezaron a dar a mis padres
— corrí al urinario a vomitar.
— Inmensas praderas se formaban en cada una de las arcadas, las nubes
— rompiendo el cielo y los cerros acercándose.
— Cómo te llamas y qué haces me preguntaron.
— Mira tiene un buen cul. Cómo te llamas buen culo bastarda chica, me
— preguntaron.
— Pero mi amor ha quedado pegado en las rocas, el mar y las montañas.
— Pero mi amor te digo, ha quedado adherido en las rocas, el mar
— y las montañas.
— Ellas no conocen los malditos galpones de concreto.
— Ellas son. Yo vengo con mis amigos sollozando.
— Yo vengo de muchos lugares.


‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

miércoles, 24 de septiembre de 2014

23.- ANTES DESAPARECIERON (A) NUESTROS HERMANOS ONAS. MAPUCHES HERMANOS, PARA NOSOTROS QUIEREN LO MISMO / Elicura Chihuailaf

23.- ANTES DESAPARECIERON (A) NUESTROS HERMANOS ONAS. MAPUCHES HERMANOS, PARA NOSOTROS QUIEREN LO MISMO  / Elicura Chihuailaf


Estamos aquí amigos, como pájaros que no se ocultan
y son presa fácil para los cazadores
Sólo buscamos una última oportunidad
para tomar las riendas de nuestro destino
Estamos lejos porque nos han desterrado
pero nacen hijos que llevan nuestra sangre
con ellos volveremos, una tarde, al terruño
(¿no es acaso la tarde como la vejez
la hora en que el día y el hombre esperan morir en paz?)
Sopla el viento sur, en un país extranjero, y nos hace recordar
el olor de los canelos y arrayanes que llenaban los pulmones
Sopla el viento sur y nos recuerda que en las ciudades de Chile
hay muchos que nos discriminan y nos dan los peores trabajos
(así ¿podemos poner otra vez la cara para que nos golpeen?)
Del Este viene el viento, ha llegado la hora de retornar
Beberemos muday, beberemos agua en las vertientes.


‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

martes, 23 de septiembre de 2014

22.- la última carta / Pablo Vergara Toledo

La última carta
Agosto 1988.

Queridos Luisa y Manuel:

Nuevamente tengo la oportunidad de comunicarme con ustedes, no así la Flaca, que sí está bien. Yo me aprovecho de este momento para decirles algo que siempre les he dicho: los quiero, los amo profundamente, soy feliz de tenerlos:
sencillos, valientes, heridos (pero no de muerte), viejos o jóvenes por fuera, pero profundos por dentro. Ustedes han demostrado que el amor profundo es capaz de dar tanta fuerza, tanta, no se lo imaginan. Con altos y bajos; con luces y muchos períodos de oscuridad, que es algo lógico por lo demás.
Estamos hechos de contradicciones, esta gran contradicción de la vida, pues existe ésta sólo porque existe la muerte. He sentido en este tiempo eso que hablaba Rafa: ?Te carcome los huesos, te azota contra el suelo, esto de negarse hasta la locura, y luego aceptar el camino?. Esto del compromiso anónimo, futuro, no con resultados inmediatos, la paciencia, la honestidad con uno mismo, primero que todo. Cada momento uno tiene que reafirmarse, levantarse, entender esto de que la ?buena nueva? es realidad.
Les contaré que he rezado mucho, mucho, he llorado hasta tiritar, he dudado, pero también he reído, la emoción a veces me ha llenado todo mi cuerpo.
Conocer tantas caras de mi pueblo, tantas cabezas gachas, tantos puños en alto, sentir esa soledad (compañera mía) pero a la vez saber que tanta gente te quiere. Que tenga un hijo, que dejé una compañera en ?lo de los ché?, a la cual creo amaba.
No me arrepiento de nada, lo digo con sinceridad, de adentro. Soy feliz, inmensamente feliz, aunque en mi corazón los santos, Eduardo y Rafael, no me dejan de golpear, me hieren, me aplastan, lloro, maldigo este régimen, esta historia, maldigo a los claudicantes, a los cobardes (precisamente porque lo soy), maldigo a los cómodos, a los felices en su mundo de mierda, su falso amor, su vida de pájaro.
Pero a la vez siento, no siempre sí, una tranquilidad. Cuando rezo termino llorando, y soy débil, estoy aprendiendo, recorriendo un camino que muchos otros recorrieron antes, los amigos caídos, los hermanos, los desconocidos, los humildes, los pobres, los postergados, los sencillos, los que no cachan una. Las miradas de algunos, como si te conocieran.
El afecto de jóvenes obreros, de mis compañeros. Los amaneceres y especialmente los atardeceres, la lluvia incansablemente consecuente, la naturaleza, los bosques, amigos del hombre nuevo, las montañas, reuniones interminables de animales prehistóricos, testigos de sufrimientos de nuestra América, esta querida América, aplastada, acostumbrada por encima, pero que se ha levantado, Cuba, Nicaragua, El Salvador, Guatemala, Perú, Colombia, Panamá; frutos y flores a punto de dar lo que tienen que dar.

Este camino es irreversible. Pero es un caminar de tanto sufrimiento, una vida es tan insignificante y tan universal a la vez. El aporte que uno haga es tan pequeño pero grande a la vez, tu vida se hace cada día más dura con más exigencias, pero a la vez la capacidad de amar se agiganta, gracias a esto continuamos luchando, viviendo, comiendo, venciendo la apatía, la flojera mental, el cansancio del corazón. Estamos en un período muy duro, pero es urgente vivirlo, asimilarlo, crecer para luego sentirte pequeño y verte, sentirte obligado a asumir otro peldaño de este caminar.

Creo que he descubierto mi vida, como algún día la haré plena, pero no quiero sentirme lejos de mis amigos, de mi gente; de hecho estoy con ellos, los siento en su sufrimiento, los miro sin que se den cuenta y me digo: ?estos son los míos?. Descubrir la cara de Eduardo y la cara de Rafael, la cara de Miguel, de Mauricio, de Arturo, de José Manuel, de Manuel, de Santiago, de Bautista, de tantos y tantos.
Estoy orgulloso de la sangre que corre por mis venas, de todo lo que llevo adentro, de todo el amor que he recibido, del odio que recibiré tal vez algún día, que será sólo la confirmación del amor: arma peligrosa, el querer amar es un camino sin fin para nosotros mortales, pero que debe, tiene que ser fruto de más amor, más felicidad para un mundo que cambia, está cambiando. Como nosotros cambiamos, como ustedes han cambiado, como yo he cambiado, la Flaca... y tantos que han cambiado y seguiremos cambiando, para bien o para mal; tal vez en algún momento seremos débiles y querremos no seguir cambiando, será el fin de un caminar pero Dios nos dé la fuerza para que eso no pase. La felicidad nuestra, parece, es precisamente todo lo que está pasando.

Fuimos muy felices en la familia, demasiado, debemos pagar a nuestro pueblo ahora esos momentos, en este mundo nada es gratis (término mercantil), menos el amor. Si queremos amar debemos precisamente sufrir, sufrir hasta que demos más, hasta que se extingan nuestros cuerpos. Creo allí entenderemos el milagro del sufrimiento, del sentido del amor, de esto que carnalmente es inentendible, por eso no podemos negarnos a esto, los ¿por qué?, los miles de ?porqué? que nos hacemos los iremos entendiendo, pero surgirán otros.
Nos estamos recién asomando a una especie de descubrimiento, pero que no es nada de nuevo, tan sólo estamos asomándonos a un espacio que pocos conocen. La mente humana, el corazón son elementos tan complejos, tan simples al parecer, pero debemos explotarlos, estirarlos y apretarlos como también acariciarlos. Esta nueva vida que se asoma a veces no la quiero, la rechazo, pero es negarme a mí mismo, a mi sangre, a mi cara. He aprendido a conocerme, a estudiarme, conozco cada día más mis virtudes pero mis interminables debilidades me quieren siempre arrastrar atrás, al pasado, a lo que viví plenamente; lo que a veces creo haber superado, luego surge nuevamente. Siento a menudo que soy inmerecedor de todo lo que he vivido, reniego de mis defectos, me tengo lástima, pero después me digo ?puta gueón, por quién llorái, por los que quieres o por ti?. Creo que las dos cosas son correctas, pero es algo que me preocupa permanentemente, pues el sufrimiento mayor es el de un pueblo aplastado por siglos; la sangre de los
caídos y el sufrimiento de mi carne a veces me enceguece, me alegro de conocer, de sentir esto. El Rafa vivió algo así, claro que mucho más profundo, fue, es un elegido, estoy convencido. Y Eduardo, mi querido hermano, con toda su bondad, su sencillez extrema, cosa que yo no he superado. Eduardo está donde está porque así lo quiso la historia y nuestro Dios; su cara de niño me mira siempre, me alienta a seguir. Pero es él quien me identifica pues éramos tan parecidos, andábamos juntos, hoy me acompaña a descubrir el camino que encontró el Rafa.
Yo lo quiero encontrar, le pido a Dios que me mire, que me dé la fuerza para hacer creer al pueblo en la libertad, en la igualdad, en lo necesario de nuestro Ejército Popular, único capaz de lograr los verdaderos cambios en un Chile de contrastes más violentos que cualquier guerra, hay que ser verdaderamente profetas de la revolución, pero no basta con querer serlo.
Entre nosotros, cuando rezo le he pedido a Dios: ?¡Elígeme, con todas mis pifias, con todos mis peros, elígeme por favor!?. El Jecho debe cagarse de la risa, debe decir ?Te falta?, porque aún no me elige. En mi búsqueda personal, me gustaría tener compañera pero en realidad no la espero, si llega llegará, pero si no, creo que por algo será. Es que todo lo que tengo adentro no lo puedo vaciar con una compañera, no es lo fundamental que me falta hoy, tengo tanto que no sé si vaciar o recibir, las dos cosas.

Queridos padres, no los quiero cansar, no busco apuntar mi carta a ningún otro punto que no sea comunicarme con ustedes. La Flaca no ha podido hacerlo pero estoy seguro que ella tiene muchas cosas que decirles, que llorarles (como yo lo hago aquí). Esta carta es para decirles los pensamientos que me cruzan. En pocos meses he crecido más que en mucho tiempo. Estoy maduro, me siento maduro, ya estoy perfilándome como adulto, como un revolucionario que quiere, que busca, que tiene mucho por atrás, alegrías y tristezas.
Odio los momentos vacíos, cuando pierdo el tiempo. Les contaré un secreto: hay una plaza cerca de donde vivo, todos los días paso por allí, le puse Plaza Hermanos... (poco original), pero es mi plaza, ahora estoy buscando qué árboles serán el Eduardo y el Rafael. Hay muchos pajaritos y ahora  empiezan a salir los brotes, en primavera será maravilloso, mi querida plaza, allí voy cuando me siento mal. Es mi espacio, allí me encuentro secretamente con los chiquillos, hablo con ellos, me digo a veces ?¿No estarís loco??.
Claro, esta tarea, esta lucha es de locos, los locos del amor. He visto tanta miseria, tanta injusticia que realmente al ver la televisión digo: este país es una locura, el imperio de la mentira caerá por la fuerza de una realidad que está aplastada, que nacerá, estoy seguro. El camino está trazado... ¡Ustedes lo dijeron!.

¡Con mucha fuerza!

¡Con esperanza en un futuro que nosotros vivimos como familia!

Los saluda, los quiere su hijo, el regalón.

¡Me alegra lo de los comités contra la impunidad, que vivan!

Este hombre que les escribe, es el mismo niño que criaron y tiraron al mundo, sigo siendo niño, espero no defraudarlos, amados padres. Nosotros estamos bien, es difícil que tengamos problemas. En el próximo año la cosa se pondrá más dura, ahora todo tranquilo. Los amo.

En agosto de 1988, Pablo Vergara Toledo escribió las que serían sus últimas palabras a sus progenitores, Luisa Toledo y Manuel Vergara. La misiva, redactada en algún lugar de Chile donde permanecía desde su vuelta clandestina, la conocieron sus padres al día siguiente de enterarse de la trágica muerte del tercero y último de sus hijos hombres.

lunes, 22 de septiembre de 2014

20 .- Cámara de tortura - Enrique Lihn

20 .- Cámara de tortura - Enrique Lihn

Su ayuda es mi sueldo
Su sueldo es la cuadratura de mí círculo,
que saco con los dedos para mantener su agilidad
Su calculadora es mi mano a la que le falta un dedo con el que me prevengo de los errores de cálculo
Su limosna es el capital con que me pongo cuando se la pido

Su aparición en el Paseo Ahumada es mi estreno en sociedad
Su sociedad es secreta en lo que toca a mi tribu
Su seguridad personal es mi falta de decisión
Su pañuelo en el bolsillo es mi bandera blanca
Su corbata es mi nudo gordiano
Su terno de Falabella es mi telón de fondo
Su zapato derecho es mi zapato izquierdo doce años después
La línea de su pantalón es el límite que yo no podría franquear aunque me disfrazara de usted después de empelotarlo a la fuerza
Su ascensión por la escalinata del Banco de Chile es mi sueño de Jacob por el que baja un án gel rubio y de alas pintadas a pagar, cuerpo a cuerpo, todas mis deudas
Su chequera es mi saco de papeles cuando me pego una volada
Su firma es mi entretención de analfabeto
Su dos más dos son cuatro es mi dos menos dos
Su ir y venir es mi laberinto en que yo rumiante me pierdo perseguido por una mosca
Su oficina es el entretelón en que se puede condenar a muerte mi nombre y su traspaso a otro cadáver que lo lleve en un país amigo
Su consultorio es mi cámara de tortura
Su cámara de tortura es el único hotel en que puedo ser recibido a cualquier hora sin previo aviso de su parte
Su orden es mi canto
Su lapicera eléctrica es lo que hace de mí un autor copioso un maldito iluminado o el cojonudo que muere pollo, según quien sea yo en ese momento
Su mala leche es mi sangre
Su patada en el culo es mi ascensión a los cielos que son lo que son y no lo que Dios quiere
Su tranquilidad es mi muerte por la espalda
Su libertad es mi perpétua
Su paz es la mía siempre y cuando yo goce de ella eternamente y usted de por vida
Su vida real es el fin de mi imaginación cuando me pego una volada
Su mujer es en tal caso mi gatita despanzurrada
Su mondadientes es ahora mi tenedor
Su tenedor es mi cuchara
Su cuchillo es mi tentación de degollarlo cuando me mamo un cogollo
Su policial es el guardián de mi impropiedad
Su ovejero es mi degollador a la puerta de su casa como si yo no fuera una maldita oveja extraviada
Su metralleta es mi novia con la que tiro en sueños
Su casco es el molde en el que vaciaron la cabeza de mi hijo cuando nazca
Su retreta es mi marcha nupcial
Su basural es mi panteón mientras no se lleven los cadáveres.



‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

domingo, 21 de septiembre de 2014

Equis - Equis / Manuel José Arce Leal (Guatemala)

Equis - Equis / Manuel José Arce Leal (Guatemala)


–No, no es él.
–Sí, sí es él.
–No, no es él. No es posible que esto pueda ser él.
–Mira la cicatriz de la vacuna.
–No, no es él.
–Mira la corona de la muela que le puso Miguel hace seis meses.
–No, no es él.
–Yo pienso que sí es él. Que esta vez si es él.
–No, no es él.
Cómo podría ser él si no tiene ojos.
Cómo podría ser él si no tiene sus manos laboriosas.
Cómo podría ser él si le han cortado sus semillas de hombre.
Cómo podría ser él sin su guitarra ni su canción,
sin aquel ceño duro ante el peligro, sin aquella sonrisa en el trabajo,
sin su voz pronunciando el pensamiento, sin su tonta manía
de regalarme flores.
Como podría ser él.
No es él. Te digo que no es él.
No quiero que sea él.


‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

sábado, 20 de septiembre de 2014

19.- COMUNICADO / Rodrigo Lira

19.- COMUNICADO / Rodrigo Lira

A la Gente Pobre se le comunica
Que hay Cebollas para Ella en la Municipalidad de Santiago.
Las Cebollas se ven asomadas a unas ventanas
Desde el patio de la I. Municipalidad de Santiago.
Tras las ventanas del tercer piso se divisan
Unas guaguas en sus cunas y por las que están un poco más abajo
Se ve algo de las Cebollas para la Gente Pobre.
Para verlas hay que llegar a un patio
Al patio con dos Arboles bien verdes
Después de pasar por el lado de una como jaula
Con una caja que sube y baja
Después de atravesar una sala grande con piso de baldosas
Y con tejado de vidrio
Con unas señoritas detrás de unos como mostradores
Después de subir unas escaleras bien anchas
Después de pasar unas puertas grandes
En la esquina de una plaza que se llama
"de Armas", en la esquina del lado izquierdo
De una estatua de un señor a caballo, de metal,
Con la espada apernada al caballo
Para que no se la roben y hagan daño.
Ahí, debajo de las ventanas con las guaguas,
Están las Cebollas.
No sé si podra conseguir
Unas poquitas.
El caballero que maneja
El ascensor ese, con paredes de reja.
Me dijo que eran
para la gente pobre.
Después, dijo algo del Empleo Mínimo.
Yo tenía que irme luego a comprar un plano de Santiago
y una máquina de escribir.

(sucedido y escrito en junio de 1979).

viernes, 19 de septiembre de 2014

19.- Toque de queda / Edgardo Jiménez

19.- Toque de queda / Edgardo Jiménez

(lentísimo)

Ahora sólo el viento recorre las calles,
los rincones.
ahora sólo intentan desplazarse los sucios papeles
el polvo en las sucias aceras,
las hojas detenidas, muertas, en las negras calzadas.
Ahora nadie osa aventurarse. Nadie, sino el viento
que golpea los árboles.
Ahora nadie espera a nadie.
Nadie habla a nadie.
Ahora.
Ahora solos, tú y yo, adentro
adentro de nosotros
recordando los viejos rincones,
los tarros vacíos de basura repartida, los sucios papeles.
Ahora nadie sino nadie camina por las calles.
Ahora sólo flota el polvo
el polvo de la noche.
Y nosotros, adentro, solos
esperando, esperando, esperando
esperando
que la aurora nos limpie
nos lave con su manto de virgen.


‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

jueves, 18 de septiembre de 2014

18.- esa vez, esa vez eran muchos - Blanca Wiethüchter (Bolivia)

18.- esa vez, esa vez eran muchos - Blanca Wiethüchter (Bolivia)

Esa vez, esa vez eran muchos
los muertos.
Eran muchos. Sin saber de todos.
Uno, qué bestia se tiró contra un tanque
con las piedras contra el tanque con la rabia
contra el tanque con el cielo contra el tanque
con el odio ―qué animal!― contra el tanque
lo acribillaron en el acto contra el tanque
en el acto la muerte en un acto, uno solo 


‪#‎poemasparavencerladerrota‬
http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

miércoles, 17 de septiembre de 2014

17.- Estadio Chile / Víctor jara

17.- ESTADIO CHILE / Víctor Jara

Somos cinco mil aquí 
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil. 
Cuántos seremos
en total
en las ciudades y en todo el país?
Sólo aquí, diez mil manos que siembran
y hacen andar las fábricas.
Cuánta humanidad con hambre,
frío, pánico, dolor, presión moral, terror y locura!
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Uno muerto, uno golpeado como
jamás nunca creí se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse
todos los temores;
uno saltando al vacío,
otro, golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija en la muerte.
Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevar a cabo sus planes con precisión artera,
sin importarles nada;
la sangre para ellos son medallas,
la matanza es acto de heroísmo.
Este es el mundo que creaste, Dios mío ?
Para esto los siete días de asombro y de trabajo?
En estas cuatro murallas solo hay
un número.
Que no progresa.
Que lentamente querrá más la muerte,
pero pronto me golpea
la conciencia
y veo esta marca sin latido.
Pero con el pulso de las máquinas
los militares mostrando su rostro
de matrona llena de dulzura.
Y México?
Y Cuba? Y el mundo?
Que griten esta ignominia!
Somos diez mil manos menos
que producen.
La sangre del Compañero Presidente,
golpea más fuerte que bombas y
metralla.
Así golpeará nuestro puño nuevamente!
Canto que mal me sales
cuando tengo que cantar espanto.
Espanto canto él que vino
como que muero de espanto.
Se verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo; nunca vi
lo que he sentido y lo que siento
hará brotar el momento...
(El manuscrito quedó sin terminar)

martes, 16 de septiembre de 2014

16.- VOY AL BAÑO A MEDIANOCHE / Hernán Miranda

16.- VOY AL BAÑO A MEDIANOCHE / Hernán Miranda

Voy al baño a medianoche
y dos o tres cucarachas huyen a esconderse
Una de ellas se queda a medio camino
y se las arregla, negra y reluciente,
para simular que está escondida
inmóvil en un resquicio
Yo también simulo que no la veo
Y actúo para ella representando mi papel
“No te preocupes (le digo al retirarme). Sé
lo que es ser sorprendido en medio de la noche,
sé lo que es vivir en peligro amenazado siempre por el poder”.


‪#‎poemasparavencerladerrota‬

http://poemasparavencerladerrota.tumblr.com/
http://poemasparavencerladerrota.blogspot.com/

lunes, 15 de septiembre de 2014

15.- El joven torturado - Miguel Arteche

15.- El joven torturado - Miguel Arteche

Ahora veo que tu sangre salta
y el miedo sube ya las escaleras,
y abren la puerta a medianoche y entra
la mano que te lleva.

Ahora palpo el muro repetido
en cuatro muertes sobre tu cabeza,
las uñas que te arrancan
y las órdenes que alguien vocifera.

Ahora te desnudan en la noche.
te arrebatan la piel, la voz te llagan,
te dejan en montón sobre las piedras,
te dividen en mil, te deshombrecen,
y te matan la luz que en ti vivía,
y escupido en la sombra allí te dejan.

domingo, 14 de septiembre de 2014

14.- Llegará el día - Roberto Bolaño.

14.- Llegará el día - Roberto Bolaño

Llegará el día en que desde la calle te llamarán:
chileno
Y tú bajarás las escaleras de tres en tres
Será de noche
y tus ojos por fin habrán encontrado el color
que deseaban
Estarás preparándote la comida o leyendo
Estarás solo y bajarás de inmediato
Un grito una palabra
que será como el viento empujándote de improviso
hacia el sueño
Y tú bajarás las escaleras de tres en tres
Con un cuchillo en la mano
O apretando una botella de cerveza

Y la calle estará vacía.

sábado, 13 de septiembre de 2014

13.- Sucios negros - Jacques Roumain (Haití)

13.- Sucios negros - Jacques Roumain  (Haití)

(Fragmento)

Y bien aquí estamos: 
nosotros
los negros
los niggers
los sucios negros
no aceptamos más
está claro
se acabó
ser en África
en América
sus negros
sus niggers
sus sucios negros
no aceptamos más
les extraña
decir: sí señó
lustrando sus botas
sí pae
a los misioneros blancos
sí mi amo
cosechando para ustedes
la caña de azúcar
el café
el algodón
el maní
en África
en América
como buenos negros
como pobres negros
como sucios negros
que éramos
que no seremos más
se acabó ya verán
nuestros yes Sir
sí blanco
sí Señor 
(...)
porque habremos surgido
de las cuevas de ladrones de minas de oro del Congo
y de Sudáfrica
demasiado tarde será demasiado tarde
para impedir en los algodonales de Luisiana
en las centrales azucareras de las Antillas
la cosecha de la venganza
de los negros
de los niggers
de los sucios negros
será demasiado tarde les digo
porque hasta los tam-tam habrán aprendido el lenguaje
de la Internacional
porque habremos escogido nuestro día
el día de los sucios negros
de los sucios indios
de los sucios hindúes
de los sucios indochinos
de los sucios árabes
de los sucios malayos
de los sucios judíos
de los sucios proletarios
Y aquí estamos de pie
todos los condenados de la tierra
todos los justicieros
marchando al asalto de sus cuarteles
y de sus bancos
como un bosque de antorchas fúnebres
para acabar
de una
vez
 por
 todas
con este mundo
de negros
de niggers
de sucios negros. }

viernes, 12 de septiembre de 2014

12.- 1987 - Bertoni

12.- 1987 - Bertoni

No estoy en el poder
estoy en el paradero
no estoy en el poder
estoy en la micro
no estoy en el poder
estoy en una cola de Chilectra
no estoy en el poder
estoy en una sala de espera
no estoy en el poder
estoy subiendo a una micro
no estoy en el poder
estoy bajando de una micro
no estoy en el poder
estoy haciendo cola
no estoy en el poder
estoy en una fuente de soda
tomándome una malta
no estoy en el poder
estoy en una fuente de soda
comiéndome un completo
no estoy en el poder
estoy en una fuente de soda
viendo el festival de la una
en un televisor Motorola.

jueves, 11 de septiembre de 2014

11.- Caminatas - Jorge Teillier.

11.- Caminatas - Jorge Teillier.

Así caminaban el Padre y el Hijo
En los atardeceres de provincia.
Tenían mucho que decirse, pero nada que hablar
En esos atardeceres de provincia.

De la casa natal al cementerio
Donde yacían amigos y parientes
Era en las vaciones del hijo
El Padre miraba sus buenas notas.

¿De qué hablaban? Me gustaría recordarlo.
Sólo me acuerdo de que los vi al anochecer
Entrando a un clandestino
Donde jugaban a la escoba y tomaban cerveza.

Hablaban sin palabras. Su pasos eran sílabas
Que rimaban un afán de saberse ellos mismos.
El nunca dijo que lo admiraba
Y él nunca lo mostró con orgullo.

Pero estuvieron juntos todas esas vacaciones
Y yo acompañé sus lentos y solitarios pasos
Desde la casa del Lar hasta el cementerio
Y el ritual de cerveza en los clandestinos.

Nunca más los veré juntos. Estoy condenado a muerte
Y ellos al exilio. ¿Qué puedo hacer si no
decir que todas las tardes vi caminar a un
Padre con su Hijo.


*Se dice que este poema no fue escrito por Teillier, quien nunca se refirió expresamente a la dictadura, más que del absoluto exilio interior.


miércoles, 10 de septiembre de 2014

10.- La Bandera de Chile - Elvira Hernández

10.- La Bandera de Chile - Elvira Hernández


(Fragmentos)

A la Bandera de Chile la tiran por la ventana
la ponen para lágrimas en televisión
clavada en la parte más alta de un Empire Chilean
en el mástil centro del Estadio Nacional
pasa un orfeón pasa un escalón
dos tres cuatro
La Bandera de Chile sale a la cancha
en una cancha de fútbol se levanta la Bandera de Chile
la rodea un cordón policial como a un estadio olímpico
(todo es estrictamente deportivo)

La Bandera de Chile es extranjera en su propio país
no tiene carta ciudadana
no es mayoría 
ya no se la reconoce
los ayunos prolongados le ponen el pulgar de la muerte
las iglesias le ponen la extremaunción
las Legaciones serpentina y sonido de trompetas

La Bandera de Chile no se vende
le corten la luz la dejen sin agua
le machuquen los costados a patadas
La Bandera tiene algo de señuelo que resiste
no valen las sentencias de los jueces
no valen las drizas de hilo curado
La Bandera de Chile al tope

La Bandera de Chile es usada de mordaza

 y por eso seguramente por eso

 nadie dice nada

La Bandera de Chile declara dos puntos

su silencio

martes, 9 de septiembre de 2014

9.- madre...


"Madre, estoy viviendo con el corazón abierto, la vida se me iba como lágrimas en la lluvia y yo seguía mirando el sol bajo los puentes. Pero la sonrisa ha vuelto, y los ojos brillan. Hoy luzco un tono fascinante, sonrío, madre, el don de esta vida volvió como lagartija alada. Madre: estoy vivo, estoy en el mundo de la vida. Ya llegará el tiempo de una carta más larga y pausada”.

"Richard Kimbal"

*carta escrita por Palma Salamanca a su madre luego de ser rescatado de la cana por sus compañeros, en 1996.

lunes, 8 de septiembre de 2014

8.- Canción del soldado justo - Víctor Valera Mora (Venezolano)

8.- Canción del soldado justo - Víctor Valera Mora (Venezolano)

A los montes me voy, me voy completo
y espero regresar de igual manera.

Si me cortan las piernas y las manos
asiré el caminar con los anhelos.

Si me arrancan los ojos y la lengua
nueva guitarra agitará banderas.

Si me quitan la tierra donde piso,
yo vengo desde un río de asperezas
que antes me llevó y ahora me lleva.

Si me tapan los oídos con que oigo
a mis hermanos pálidos y hambrientos,
hablaré seriamente con el aire
para que se abra paso hasta los sesos.

Y si una bala loca se enamora
de mis sienes violentas,
yo seguiré pensando con los huesos.

Me voy a despeñar sobre los crueles
que han hecho de la patria un agujero
y si no asiste el pecho a la camisa
y me matan de muerte sin lucero,
esperadme, os los pido caminando,
que yo regresaré como los pueblos
cantando y más cantando y más cantando.

domingo, 7 de septiembre de 2014

7.- MIENTRAS ME MATAN - Dardo Sebastián Dorronzoro

MIENTRAS ME MATAN - Dardo Sebastián Dorronzoro  (argentino)

Comenzaron a matarme de a uno hace muchos siglos,
después de a setenta, después de a quinientos,
hay que ver cómo me matan ahora de a miles en cada esquina,
en cada feriado,
cómo fabrican sueldos y galones con los huesos que me quedan,
cómo fabrican calabozos para poner algún rincón de mis pantalones,
y cómo se turnan entre gordo y gordo para
ver de qué ojo muero primero,
pero resulta
que cada vez soy más uno de los otros,
uno de los que nacen y renacen
y vuelven a nacer entre los fuegos,
que cada vez tengo más luz, más pájaros, más flores en la puntería,
que cada vezme soporto más elegantemente entre los fierros y los veranos,
y hay veces que me pregunto —me digo para mí—
si ellos no harían mejor en cambiar de uñas y de cuentas,
de andar de peldaño en peldaño hacia abajo de las luces,
o en comprarse una sangre nueva,
una sangre más limpia para usar en feriados y domingos.


Dardo Sebastián Dorronzoro 

Nacido en 1913.
El 25 de junio de 1976 fue secuestrado por un Grupo de Tareas de las FFAA. de su casa en el barrio La loma, Luján. 

sábado, 6 de septiembre de 2014

6.- Un Padrenuestro Latinoamericano - Mario Benedetti

 6.- Un Padrenuestro Latinoamericano - Mario Benedetti

Padre nuestro que estás en los cielos
con las golondrinas y los misiles
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande
Pdre nuestro que estás en el exilio
casi nunca te acuerdas de los míos
de todos modos dondequiera que estés
santificado sea tu nombre
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria
en agosto de mil novecientos sesenta
ya no sirve pedirte
venga a nos el tu reino
porque tu reino también está aquí abajo
metido en los rencores y en el miedo
en las vacilaciones y en la mugre
en la desilusión y en la modorra
en esta ansia de verte pese a todo
cuando hablaste del rico
la aguja y el camello
y te votamos todos
por unanimidad para la Gloria
también alzó su mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía
a pensar hágase tu voluntad
sin embargo una vez cada tanto
tu voluntad se mezcla con la mía
la domina
la enciende
la duplica
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuándo creo de veras lo que digo creer
así en tu omniprescencia como en mi soledad
así en la tierra como en el cielo
siempre
estaré más seguro de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora
pero quién sabe
no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga
tu voluntad igual se está haciendo en el viento
en el Ande de nieve
en el pájaro que fecunda a la pájara
en los cancilleres que murmullan yes sir
en cada mano que se convierte en puño
claro no estoy seguro si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse
lo digo con irreverencia y gratitud
dos emblemas que pronto serán la misma cosa
lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro
de cada día y de cada pedacito de día
ayer nos lo quitaste
dánosle hoy
o al menos el derecho de darnos nuestro pan
no sólo el que era símbolo de Algo
sino el de miga y cáscara
el pan nuestro
ya que nos queda pocas esperanzas y deudas
perdónanos si puedes nuestras deudas
pero no nos perdones la esperanza
no nos perdones nunca nuestros créditos
a más tardar mañana
saldremos a cobrar a los fallutos
tangibles y sonrientes forajidos
a los que tienen garras para el arpa
y un panamericano temblor con que se enjugan
la última escupida que cuelga de su rostro
poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros
una vez
por error
perdonamos a nuestros deudores
todavía
nos deben como un siglo
de insomnios y garrote
como tres mil kilómetros de injurias
como veinte medallas a Somoza
como una sola Guatemala muerta
no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado
o arrendar una sola hectárea de su olvido
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río
el dólar y su amor contrarrembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia
amén.

viernes, 5 de septiembre de 2014

5.- Mas allá de la tortura - Aristoteles España

5.- Mas allá de la tortura  - Aristoteles España


Fuera del espacio y la materia,
En una región altiva (sin matices ni colores)
Llena de un humo horizontal
Que atraviesa pantanos invisibles,
Permanezco sentado
Como un condenado a la cámara de gas.
Descubro que el temor es un niño desesperado,
Que la vida es una gran habitación
O un muelle vacío en medio del océano.
Hay disparos, ruidos de máquinas de escribir,
Me aplican corriente eléctrica en el cuerpo
Soy un extraño pasajero en viaje a lo desconocido,
Arden mis uñas y los poros, los tranvías,
En la sala contigua golpean a una mujer embarazada,
Las flores del amor y la justicia crecerán más adelante
Sobre las cenizas de todas las dictaduras de la tierra


jueves, 4 de septiembre de 2014

4.- Los Policias y Los Guardias - Roque Dalton.

Los Policias y Los Guardias - Roque Dalton.

Siempre vieron al pueblo
como un monton de espaldas que corrían para allá
como un campo para dejar caer con odio los garrotes.

Siempre vieron al pueblo como el ojo de afinar la puntería
y entre el pueblo y el ojo
la mira de la pistola o el fusil.

(Un día ellos también fueron pueblo
pero con la excusa del hambre y del desempleo
aceptaron un arma
un garrote y un sueldo mensual
para defender a los hambreados y a los desempleadores.)
Siempre vieron al pueblo aguantando
sudando
vociferando
levantando carteles
levantando puños
y cuando más diciéndoles:
"Chuchos hijos de puta el día les va a llegar".
( Y cada día que pasaba
ellos creían que habían hecho el gran negocio
al traicionar al pueblo del que nacieron :
"El pueblo es un montón de débiles y pendejos --pensaban--
qué bien hicimos al pasarnos del lado de los vivos y de los fuertes").

Y entonces era de apretar el gatillo
y las balas iban de la orilla de los policías y los guardias
contra la orilla del pueblo
así iban siempre
de allá para acá
y el pueblo caía desangrándose
semana tras semana año tras año
quebrantado de huesos
lloraba por los ojos de las mujeres y los niños
huía de espanto
dejaba de ser pueblo para ser tropel en guinda
desaparecía en forma de cada quién que se salvó para su casa
y luego nada más
soló los bomberos lavaban la sangre de las calles.

(Los coroneles los acababan de convencer:
"Eso muchacos __les decían__
duro y a la cabeza con los civiles
fuego con el populacho
ustedes también son pilares uniformados de la Nación
sacerdotes de primera fila
en el culto a la bandera el escudo el himno los próceres
la democracia representativa el partido oficial y el mundo libre
cuyos scrificios no olvidará la gente decente de este país aunque
por hoy no les podamos subir el sueldo
como desde luego es nuestro deseo".)

Siempre vieron al pueblo
crispado en el cuarto de las torturas
colgado
apaleado
fracturado
tumefacto
asfixiado
violado
pinchado con agujas en los oídos y los ojos
electrificado
ahogado en orines y mierda
escupido
arrastrado
achando espumitas de humo sus últimos restos
en el infierno de la cal viva.

(Cuando resultó muerto el décimo Guardia Nacional. Muerto
[por el pueblo
y el quinto cuilio bien despeinado por la guerrilla urbana
los cuilios y los Guardias Nacionales comenzaron a pensar
sobre todo porque los coroneles ya cambiaron de tono
y hoy de cada fracaso le echan la culpa
a "los elementos de tropa tan muelas que tenemos".)
El hecho es que los policías y los guardias
siempre vieron al pueblo de allá para áca.
que lo piensen mucho
que ellos mismos decidan si es demasiado tarde
para buscar la orilla del pueblo
y disparar desde allí
codo a codo junto a nosotros.

Que lo piensen mucho
pero entre tanto
que no se muestren sorprendidos
ni mucho menos pongan car de ofendidos
hoy que ya algunas balas
comienzan a llegarles desde este lado
donde sigue estando el mismo pueblo de siempre
sólo que a estas alturas ya viene de pecho

y trae cada vez más fusiles.